sábado, fevereiro 28, 2004
Na praia deserta, dos dias que passam...
Nos últimos dias, não largava o meu pequeno caderno preto, um típico caso de Moleskine-wannabe, fosse para onde fosse. Faculdade, restaurantes, bancos de jardim, pessoas, medos, tudo e todos e a tudo e a todos apresentei (a)o meu caderno. Na Loja das Canetas, no Quebra-Costas, já o tratavam por tu.
O caderno agora fica em casa. As palavras soam-me a falsas. Não concretamente as palavras que lá estão, mas as palavras no geral. Talvez sejam as pessoas que o são, talvez nem sempre mas de vez em quando, embora prefira pensar que o são as palavras. É da maneira que não me desacredito totalmente nos outros e em mim. Pelo menos por enquanto, claro está.
Nos tempos que se seguem, voltarei a um velho, mas sempre actual, amor. A minha guitarra. Protegido do mundo e do frio pelas malhas, escondido dos rostos pelo cabelo, fechado à chave pelo meu cachecol; já sabem, se virem alguém assim, acompanhado de uma guitarra e de uma barreira invisível e inexpugnável, seja pelas ruas da Alta ou pelas avenidas do vosso pensamento, sou eu.
O caderno agora fica em casa. As palavras soam-me a falsas. Não concretamente as palavras que lá estão, mas as palavras no geral. Talvez sejam as pessoas que o são, talvez nem sempre mas de vez em quando, embora prefira pensar que o são as palavras. É da maneira que não me desacredito totalmente nos outros e em mim. Pelo menos por enquanto, claro está.
Nos tempos que se seguem, voltarei a um velho, mas sempre actual, amor. A minha guitarra. Protegido do mundo e do frio pelas malhas, escondido dos rostos pelo cabelo, fechado à chave pelo meu cachecol; já sabem, se virem alguém assim, acompanhado de uma guitarra e de uma barreira invisível e inexpugnável, seja pelas ruas da Alta ou pelas avenidas do vosso pensamento, sou eu.
